Elf Finger

eine Kürzestgeschichte von

Uwe Barth

© 2024

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Bilder: KI generiert mit Bing/Creator - 07.2024/KTH und überarbeitet

Elf Finger

Arztbesuche stehen auf der Liste meiner Lieblingsbeschäftigungen ganz weit unten. Nein. Sie stehen gar nicht drauf! Der Anlass ist ja nie erfreulich — Schwangerschaften können bei mir definitiv ausgeschlossen werden — und der Aufenthalt im Wartezimmer oder Vorraum des Arztes lässt sich kaum als gemütlich beschreiben. Langweilig ist da das Adjektiv meiner Wahl. Wie schön, wenn sich jemand bereit zu einer Unterhaltung findet.

Oder zum rumflachsen.

Oder Kinder.

Obschon, Kinder stellen immer ein Risiko dar. Nun, ja, eigentlich das begleitende Elter.

Doch dieses kleine Mädchen von vielleicht sechs Jahren schaute mich unverwandt an und zog eine Grimmasse. Aus reiner Höflichkeit erwiderte ich diese Geste natürlich. Mit einem Seitenblick zur Mutter hin vergewisserte ich mich ihrer Erlaubnis. Sie verfolgte das Geschehen sehr aufmerksam und angesichts der Albernheiten stahl sich da schon ein Lächeln auf ihr Gesicht.

Dann wurde ich zum Arzt hereingebeten. Pünktlich auf die Minute — unheimlich.

»Alles in Ordnung. Wir sehen uns dann in einem Jahr zur Kontrolle wieder.« Damit war ich nach drei kurzen Minuten schon wieder entlassen.

Im Vorraum bemerkte ich dann, wie das Mädchen gerade seine Zehen intensiv betrachtete. Langeweile führt doch immer wieder zu Seltsamkeiten. Nun, die Füße steckten in Sandalen, was das Studium sicher vereinfachte. Erkennen konnte ich jedoch nur vier Zehen, also, an jedem Fuß, die weiteren waren vom Leder der Sandalen verdeckt.

Nun weiß ein jeder, auch wenn er oder sie es die meiste Zeit über vergisst, das, wenn man etwas nicht sehen kann, es da sein kann oder eben auch nicht. Oder mehr, als man erwarten würde. Oder auch etwas gänzlich Anderes sich dort versteckt.

Aus einem Impuls heraus fragte ich die Kleine also. »Hast du nur acht Zehen?«

Damit zog ich mir einen wirklich strengen Blick mit gerunzelter Stirn zu. Also legte ich nach.

»Ja weißt du, ich habe nämlich elf Finger.«

Keine Antwort, dafür aber ein festes, Blinzeln-loses Starren.

»Ich kann dir das beweisen.« Am Rande fiel mir auf, wie der Blick der Mutter wie bei einem Tennis-Match stetig zwischen uns beiden pendelte.

»Also.«, begann ich und hob meine linke Hand mit ausgestreckten Fingern. Mit dem rechten Zeigefinger unterstützte ich gut sichtbar meine Zählung. »Zehn, neun, acht, sieben, sechs, ...« Ich lies die Linke sinken und hob dafür die Rechte mit gespreizten Fingern, »und fünf, das macht zusammen elf!«

Große Augen waren meine Belohnung. Und beim Hinausgehen sah ich aus dem Augenwinkel, das die Mutter mit einem Ausdruck der Verwirrung ihre beiden Hände vors Gesicht gehoben hatte. Und mit dem Zeigefinger der einen Hand zählte sie die der Anderen ab.

Ende